¡¡El Cerdo presidente!!

¿Cuántas veces escuchando uno de esos discursos crapulosos y veintejulieros ha dicho ud: "Ese presidente es un cerdo"?
En este capítulo de "El siguiente programa" el particular Cerdo ocupa tan margnánimo lugar!

Cerdo Presidente I

Cerdo Presidente II

Cerdo Presidente III

TOMADO DE: www.rebelion.org

Palabras de consuelo a la hija de Michael Jackson

Daniel Samper Ospina

Querida Paris:

Este año he sido testigo de las dos cosas que más me han impactado desde que nací: el opulento y desmesurado entierro de tu padre, y una foto que publicó la revista Caras hace un par de meses en la que aparecía el ex presidente Gaviria vestido con una camisa de alta costura, brillante y tenebrosa, durante una parranda en Valledupar. La pongo en la versión de Internet de esta columna por si quieres verla. Me temo que estamos ante algo mucho más grave que lo de La Catedral.

Esos dos hechos produjeron en mí un hondo sentimiento de desazón por la especie humana, aunque debo decir en beneficio de tu papá que el ataúd de oro de su funeral era bastante menos brillante que la camisa del ex presidente.

¿Por qué digo todo esto? Porque se me ocurrió pensar que si el entierro de tu padre hubiera sucedido en Colombia, el presidente Gaviria se habría dado la licencia de asistir a la velación con esa camisa, en un gesto que comprometería la estabilidad de la nación.

Justo mientras lo pensaba, tú te atacaste a llorar. Cómo me habría gustado consolarte; decirte que, al menos, tu papá no se murió en Colombia.

Porque ya me imaginaba yo lo que habría sido su entierro en nuestra platanera tropical: el féretro expuesto en la Media Torta; las palabras del presidente Uribe en las cuales vocifera contra Lafar y regaña a un subalterno públicamente; el concierto de despedida cantado por Galy Galiano, a quien hay que bajar del escenario con Policía para que lo termine; y un poco de lagartos matándose a codazos para lograr un puesto sobre la tarima, al lado del ataúd.

Así sucedió en el funeral de Escalona. Los noticieros hacían transmisiones prácticamente sobre las narices del cadáver, y un poco de músicos, políticos y espontáneos forcejeaban al pie del cajón para abrirse espacio, salir en la toma y hacer recocha. Casi lo tumban.

Aquella vez los candidatos se volvieron costeños de repente. Marta Lucía Ramírez daba declaraciones como si fuera la Maye. Todos sabían de vallenato. Era verdaderamente desesperante. Ojalá nunca se muera García Márquez.

Si tu papá hubiera fallecido en Colombia, el asunto habría podido ser aun peor. Me imagino a Armandito Benedetti disputándose con David Luna el honor de ponerle al cadáver la Cruz de Boyacá; a Bruno Díaz ofreciéndose para protagonizar una serie sobre su vida; a Ángela Benedetti anunciando boda con alguno de los hermanos Jackson y simultáneamente, en el mismo comunicado, informando que se divorcia por insalvables motivos de distancia geográfica; a Christian Toro diciéndole a todo el mundo que tiene la colección completa de discos de tu papá, y de paso otra de mancornas, afiches y carros antiguos, por si alguien la quiere ver; a doña Olga Duque consternada porque tu padre se fue sin pasarle el dato de sus cirujanos; a Rafael Mora organizando un coctel en su memoria en el club El Nogal, y a José Gabriel Ortiz comentando que fue él quien le enseñó a usar un solo guante, cuando jugaban golf en Anapoima.

El único indiferente sería Julio Nava porque la diminuta y operada nariz tu papá nunca estuvo a la altura de sus gustos gastronómicos.

Acá somos así: oportunistas. Te pongo el ejemplo de Piedad Córdoba, que emitió un comunicado que supongo que tú y todos los estamentos americanos leyeron. En él decía que lamentaba la muerte de tu papá porque era un ícono de las negritudes. ¿Por qué dice eso, si tu papá trató de blanquearse durante toda su vida? Se despigmentaba la piel con lo que pudiera, se untaba griffin en la cara. Era lo que más me disgustaba de él. Sentía más orgullo Germán Vargas por Juan Lozano, que tu papá por su raza.

Pero así es la gente. Y cuando no es oportunista, es morbosa. Le encanta comentar detalles escabrosos, como que a tu papá lo enterraron sin cerebro. Date por bien servida: de haber sabido que no tenía cerebro, en Colombia, en lugar de enterrarlo, lo habrían lanzado a la presidencia por el Partido Conservador, o estaría presentando un programa concurso, como Jota Mario Valencia.

No niego que tu padre habría sido feliz en esta tierra. Corretearía a Andrés Felipe Arias y otros niños. Se los llevaría a vivir con él al parque Jaime Duque, que es lo más parecido que tenemos a Neverland. Pero el entierro habría sido un desastre. Bogotá está llena de raponeros. Se habrían robado el ataúd dorado en un segundo, y después lo habrían encontrado dentro de un carro, en el parqueadero de un motel.

De modo que anímate, y más bien sácame de una duda: ¿ya saben qué van a hacer con la ropa que dejó Michael? Parece que el ex presidente Gaviria quiere heredar algunas prendas para ir al próximo festival vallenato. Te las recomiendo. Necesita reemplazo para su camisa. Tengo entendido que piensa regalarle la suya al presidente Uribe, con la esperanza de que se la ponga y ahí sí se le dañe la reelección.
TOMADO DE: La revista Semana

RESEÑA: Presentación de KOP en Bogotá (27/06/09)

Como era de esperarse fuimos pocos quienes acudimos. La "competencia" era fuerte, en el escenario principal del parque Simón Bolívar se encontraba Morbid Angel, una legendaria banda de Death Metal que atrajo a todo el público rockero de Bogotá. Sin embargo, algo mas de mil personas nos reunimos en el escenario del Lago para ver a KOP, banda catalana con mas de diez años de experiencia y liderada por Juanra, reconocido militante político no sólo por su trayectoria con KOP, sino por ser víctima de la represión el Estado español.
El inicio no pudo estar mejor. De su disco de 2001, Ofensiva, KOP tomó la canción que también abre el álbum, "Solidari@s" y con un juego de luces y de platos abrió su presentación en la fría noche capitalina. Una descarga de hard core, de metal, de punk y de antifascismo invadieron el parque que lleva el mismo nombre del Libertador de estas tierras, tal y como lo señaló Juan Ramón, eso nos une, es una lucha constante en el tiempo. Tal y como Bolívar y su ejército lucharon contra la Corona Española, KOP, los activistas y militantes catalanes y vascos luchan por su independencia y su reconocimiento.
Una canción tras otra vinieron acompañadas del pogo, de los saltos, de los gritos, de los coros y de las consignas de los calvos antifascistas de Bogotá, que en buen número acudieron a la presentación de la banda. La voz de Juanra no se dedicó tan solo a cantar sus letras en catalán, euskera y castellano, tambien hubo tiempo para hablar y dejar sentada su posición frente a Álvaro Uribe y su política genocida.
Pero bueno, sigamos con la música. Fue una lástima que la banda no pudiera contar con Txero, guitarrista líder y fundador de la banda, por una lesión en su brazo derecho. Sin embargo, y pese a la pésima calidad del sonido, los KOP pudieron brindarnos mas de una hora de su velocidad, sus líricas radicales y la buena puesta en escena de sus integrantes.

¡Claro! faltaron algunas canciones: "E.Z.L.N" y "M.R.T.A", entre otras, no participaron de la fiesta de la Bogotá Antifacista. Pero "Desalojos son disturbios", "Leimotiv", "guerrilla de la comunicació" y, cómo no, "Freedom", fueron suficientes para que quienes conocíamos la banda nos diéramos por muy bien servidos, y para aquellos que hasta ahora llegaban a KOP se llevaran una muy buena impresión de su música, sus letras, su directo y su compromiso.
Termino esta corta reseña recordando las palabras de un buen amigo que me acompañó al toke: "Nunca me imaginé que les hiciera falta un músico. No me quiero imaginal el show de esa banda completa. Suenan como un ejército".
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SOBRE ROCK AL PARQUE 2009...

...Desafortunadamente la logística y el sonido siguen siendo dignos de un evento de parroquia. El acceso por el frente de la Biblioteca Virgilio Barco al escenario del Lago fue lento, muy lento! Mas de una hora para entrar cuando apenas había en las filas 200 personas. En cuanto al sonido, ¡Qué vergüenza! Me recordó los tokes de las bandas de punk de mis amigos por allá terminando los noventas.
... Para destacar las presentaciones -tambien el sábado y tambien en el Lago- de Antípoda e Ingrand. Los primeros, pese a su gran trayectoria, aportando un sonido nuevo en el sábado del metal, buena música, excelente la voz y muy interesante su puesta en escena: sencilla. En cuanto a Ingrand, ¡qué gandes! Se nota la evolución de la banda y su proyección internacional.
...Parece que "le pegaron al perrito" con lo de la fecha. Mucho frío pero le hicimos el feo a la lluvia. Buena por esa.
...Por ahí nos contaron que el jurado que clasificó las bandas del sábado estaba impresionado sí con el nivel de quienes se presentaron, pero tambien por la ausencia de sonidos nuevos en el metal. "Todas las bandas suenan igual" fue la impresión final de los jurados. ¿Tienen razón? Yo creo que si.

MUÑEQUITA LINDA un cuento de Patxi Irurzun

Patxi Irurzun, escritor español autor de novelas negras como "La Virgen Puta" y "Odio enamorado", es uno de los más representativos de la literatura contemporánea de ese país. Este cuento refleja el estilo de su trabajo y y su visión sobre ciertos asuntos sociales.

Puede que os parezca raro que yo, una muñeca de plástico, os cuente esta historia.
- Las muñecas no tienen vida - diréis, y quizás sea cierto, porque nosotras no tenemos una sola vida, sino varias.
La primera vez que nacimos, las quinientillizas, fue en una fábrica de Tailandia. Nos dieron a luz varios patojos con los deditos lo suficientemente diminutos para alojar en el interior de nuestros cuerpos estilizados esos corazones a pilas que hacen palpitar la canción que nos convierte en especiales: “muñequita linda, de cabellos de oro…”. Éramos una serie única de quinientas muñecas, pintadas a mano, con cabello natural recogido en las peluquerías más selectas de Estocolmo.
Pronto tuve que separarme de mis hermanas. A algunas las enviaron a palacios de Europa, o a formar parte de las colecciones privadas de sultanes con la piel de bronce… Mi destino fue la mansión de un General en Ciudad de Guatemala donde nací por segunda vez. La hija del General me bautizó como su enemiga, pues allá sólo había sitio para una princesa. El primer día me aplastó el corazón cien veces, hasta que mi canción dejó de sonar.
- Papito, la Muñequita Linda se rompió - dijo, pero como su papá había pagado demasiado dinero por mi consideró que, incluso muda, continuaba siendo bella. El General , una vez que nos quedamos a solas, me contó que le recordaba a una prostituta de alto standing, con la que se acostó en una cumbre del Estado Mayor del Ejército.
Al día siguiente la patoja cortó mis cabellos de oro.
- Papito, a la Muñequita Linda se le cayó el pelo, es fea, no la quiero.
Entonces fue el propio General quien me arrojó al cubo de la basura. Allí comenzó mi tercera vida. Por la mañana las palas de un camión de recogida me degollaron, separándome de mi primer y escultural cuerpo.
Durante aquel viaje lloré como lloramos las muñecas, hacia dentro, mientras continuamos sonriendo. Fue allí también, entre la inmundicia, donde descubrí por primera vez la amistad y la solidaridad. Fideos, mondaduras de limón, gusanos, se ofrecieron amablemente a sustituir mis cabellos de oro, insertándose en los poros de plástico que había dejado al descubierto aquella patoja caprichosa.
Nos llevaron a un vertedero. Allí pasé los días más felices de todas mis vidas, pero he de reconocer que entonces al llegar, me asusté. Nos voltearon violentamente desde el camión a una ladera y al caer se levantó un olor pegajoso, que se te introducía dentro, como el aliento de un dios enfermo, como un animalito que estiraba de tus entrañas, las retorcía, se pegaba a ellas, hasta acabar convertido en tu propia respiración. Aunque no veía nada, sepultada entre toneladas de basura, pude oír las voces de gentes que peleaban por botellas de cristal, llantas, latas de refrescos… Fue allí también donde escuché por primera vez el batir de las alas de los zopilotes, pero entonces creí que era algo que se fracturaba para siempre dentro de mí.
De todas maneras no tardé demasiado en adaptarme a la vida del basurero. Aprendí a moverme por los túneles subterráneos que abrían burbujas de gases tóxicos, y aunque me esforcé jamás encontré la entrada a ninguno que me condujera a ese cielo de la basura que allá, dicen, se encuentra en el centro de la tierra.
Fue un colibrí atrapado en una botella de Coca-Cola quien me lo contó.
- Nosotros, los seres de la basura, hemos dejado de buscar el paraíso en el cielo. Cuando todavía era capaz de volar -continuó- intenté elevarme cientos de veces, pero sobre la ciudad flotaba una nube que deposita un vapor ácido y debilitaba mis alas y desde lo alto un sol machetero intentaba herirme a través de agujeros en la capa de ozono. Ahora sé que debo esperar a descomponerme poco a poco, hasta convertirme en jugo lixiviado y que sólo entonces me filtraré a través de la tierra y llegaré allá donde nos aguarda nuestro verdadero paraíso.
Algunos decían que aquel colibrí se había vuelto loco, encerrado en su botella, desde donde miraba el mundo a través de su propio cristal, que sólo era un poeta chiflado que llamaba a los condones usados torbellinos de semillas muertas, y a las latas viejas y oxidadas corazones picoteados por la viruela del amor, pero a mí me gustaba creer en aquel edén subterráneo que él imaginaba, en aquella especie de huevo agazapado que aguardaba a que este mundo se pudriera para aflorar como otro mejor y más justo, en el que no hubiera patojos con deditos diminutos convertidos en herramientas de trabajo ni caprichosas muñequitas de carne que aplastaban con los suyos corazones, aunque fueran a pilas.
Otras veces, sin embargo, llegaban al vertedero nuevos camiones, y había avalanchas de basura que me impulsaban a la superficie, más cerca del cielo contaminado del que hablaba el colibrí-burbuja que de aquel paraíso que yo buscaba en el centro de la tierra. Una vez incluso vendí uno de los gusanos de mi pelo a un zopilote a cambio de que me llevara con él, sobrevolando la ciudad.
- Yo soy un zopilote famosísimo. He salido en Galavisión, junto a la niña inválida - se dio aires, pero finalmente accedió.
Conforme cobrábamos altura quienes buscaban basura se iban reduciendo al tamaño de hormiguitas. Después le pedí al zope que pasara sobre la mansión del General y lo hizo, y entonces vi que allí, en el jardín, el General y sus hijos eran igual de insignificantes.
Regresamos al basurero y pocos días después comenzó mi, hasta el momento, última vida. Una patoja, muy parecida a aquellos que me dieron a luz la primera vez, me encontró durmiendo sobre un lecho de flores marchitas. Ella se pegaba su corazoncito roto respirando cola dentro de una bolsa, pero sus ojos ausentes se alegraron al verme. Me cambió por unos quetzales en una tiendecita oscura en la que volví a encontrarme con una de mis quinientas hermanas.
Emocionadas nos contamos nuestras desventuras. Después me explicó qué era aquel lugar: una especie de hospital, en el que nos recomponían con otros trozos de muñecas recogidos del basurero. Fue de esa manera como dejé de ser sólo una cabecita pelona.
Ahora en lugar de un corazón a pilas tengo decenas de cicatrices de hilo. Mi cuerpo, con las canillas zambas, ya no es tan esbelto como en mi primera vida, allá en Tailandia. Han sustituido las mondaduras de limón, los fideos y los gusanos de mis cabellos de oro por una tosca lana amarilla.
Y a pesar de todo, desde este escaparate en el que me han colocado, me siento la muñequitamás linda del mundo. Lo noto en los ojos de los patojos que me miran al pasar, me señalan y
estiran de las mangas de sus papás. Y sueño con que algún día uno de ellos entre y me lleve
hasta una covachita en la que, por primera vez en todas mis vidas, alguien me querrá.

¡Gente!
Para ustedes "La historia de Chibchombia" recreada en el Suguiente Programa por Santiago Maure y Martín de Francisco.
¡Disfrútenla!
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Historia de Chibchombia I

Historia de Chibchombia II

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